* * *
Лесная полоса и мы по ней бежим,

понятен мир пока, хотя непостижим.

Налево — путь домой, направо — благодать

и жить пока легко, не зная, как терять.

Вдоль рощицы ещё колышется закат —

в нем кладбище горит как розовый агат,

и первый, кто умрёт, разрушит свет такой.

И дальше не найдем утраченный покой,

но это всё потом. Сквозь лесополосу

в берёзовый туман я хлеб тебе несу

и книгу, где добро на время победит.

Давай до темноты сегодня посидим.

* * *

Этого квартала больше нет:

Нет в почтовых ящиках газет,

Парка, бара, ржавых гаражей,
алкашей. Болтается мишень —

здесь по выходным работал тир.
Здесь был мир и кончился здесь мир.
Что осталось мне от жизни той?
Стылая тоска — улов пустой.

Вот завод, вот дым горячих труб,

вот многоэтажный полутруп.
Зная эту правду наперёд,

прихожу сюда под Новый Год.

Как мне возвращаться перестать?

Помню, помню — истина проста…

Время шерстяную тянет нить,

чтобы по распоротому шить.

Здесь, где теплотрассы полоса
слышу я живые голоса.
Вдоль заброшки сторож-век бредет.

Я зову, но он не узнает.

Выдыхает город трубный след,

накрывает город детский снег.

В сумерках зовут меня огни,

Но не настоящие они.

* * *

Когда я слышу улицу твою:

деревьев шум, качелей голос ржавый,

жизнь гаражей, старушек болтовню —

минуты тянут время, отстают,

чтоб я себя замедлив, не бежала.

Окно молчит. Оставлено тобой.

Мы из него наш город изучали.

Вот контур кухни мятно-голубой,

Такой родной. И наступает боль

на пятки. Волочится за плечами.

И я неторопливо с ней тянусь.

Асфальт щербат, неровности на месте —

я помню их изъяны наизусть.

И нежность звякнет, обратится в грусть,

и домофон захлопнет дверь подъезда

* * *

И слова твои стали металлом и льдом.

Я иду в никуда, попадаю в фантом.

Я о том, что сейчас свет утратил тепло

и уже не спасает мозаик стекло.

Ты теперь замолчал, ты устал говорить.

Лишь лимонная лампа в торшере горит

и летает упрямый, дурной мотылёк,

чтоб достигнуть, как жизни и смерти её.

* * *

Лежали вместе на траве

у Бога в правом рукаве.

Сквозь тонкий мир недолгих лет

тянулся многомерный свет.

Забыв о твëрдости тревог

хранили запад и восток.

И Бог любили нас. И прощал.

И потому пришла печаль —

достала новые слова.

Достали нас из рукава.

Лежим пусты на пустоте,

и каждый день — последний день.

* * *

Лунный лик прощает долгий день

и круги рисует на воде.

В них пишу тебя сквозь чёрный воздух.

Прекращает ветер были петь.

По стеклянной чешуе в песок

Ты идешь, колышется листок.

Исчезают буквы, точно звезды

и горит предутренний восток.

* * *

Куда бы не тянули провода —

за точкой невозврата города,

в которых та же самая беда

в радиорубке делает заказы.

Играют нам Стравинский и Минков.

Их звуки вылетают из снегов,

касаются цветных, горячих снов.

И тают, тают, тают тут же сразу.

И плачет отражённая беда —

её перебивают поезда.

Подхватывая гулкие та-да,

уносят за собой в пустых плацкартах.

На станциях садятся и молчат,

размешивают с сахаром печаль.

Та-да, та-да — колёсики стучат,

а в небе разрываются петарды.

* * *

Золото предчувственное, окаянное.

Дона вода ракитная, камышовая

плещется, настигает небесным шёпотом.

Вечер льет подсолнечное сияние.

Дети счастье ловят на крючочки-удочки,

песни поют о птице времени, о цветах.

Тянет к берегу лодку будущая беда.

Им играет на ясеневой дудочке.

Не касается ветра и крапивной волны.

И жалеет детей, как мать родная, зная,

что зима их ждет долгая и большая.

Отзвуки неминуемого сна полны.

* * *

Парк забродил листвой дождевой,

Память напала на след живой.

Морщится в луже оконный ряд.

Дом наш всё тот же, давай нырять

в рябее отражение,

Воду преображения.

Может, в том домике лужных лет

греет обыденность, точно свет.

Дни предсказуемы, жизнь проста,

как красота листа.

Виктория Беляева родилась и живет в Ростове-на-Дону. Публикации выходили в журналах «Сибирские огни», «Prosоdia», «Звезда», «Дальний Восток», «Дон», «Петровский мост», «Нижний Новгород» и др. Лауреат Международного литературного конкурса «Есть только музыка одна» памяти Дмитрия Симонова и литературной премии имени Омара Хайяма «Зеркало мира». Автор поэтической книги «Отпустите до темноты», издательство «Стеклограф».